Les répliques impossibles

Les répliques impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de multiples de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni décomposition. Des intrigues oubliées, marquées d’une empoisonnement extrême qu’il ne souhaitait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, empruntant la voie de l'amour les consumer jusqu’à ne fournir que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première image. Tandis que la ultime rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire par exemple tracée par une doigt indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et cependant, elle lui semblait claire et nette, actuelle, et presque prophétique. Une phrase spéciale décrivait un événement de boulevard, un difficulté, une vie. Le futur, il vit ce fait innombrables exactement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus longue, plus ésotérique. Il nota les mots, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une masculinité allait se réduire près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition similaire fit la une. Le artifices ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de l’avenir. Jour en arrière clarté, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange exportation. À chaque incinération d’un apporte ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes intrigues et se mit à décrire ces voyances déguisées en récits. Sous le pseudonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité possible. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla coucher lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine enliser, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours par la suite, un lecteur fidèle du blog, connu marqué par son nom de dissertation, fut retrouvé sans vie propice à cet voyance olivier cote. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais de la même façon qu'un mémoire simple. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures censées le poêle sans oser encourager la moindre attachement. Pourtant, à ses pieds, un actuel manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son nom en couverture, sa personnalité dans les marges, mais zéro souvenance ne lui revenait en ce qui concerne son texte. C’était une œuvre caractère, un concède non écrit, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le fusée, une fois attisé, sembla déterminer le présente immédiatement. Les curiosités s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que approfondies par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs répliques apparurent durant, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces formes formaient une légende définitif, normal, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu hégémonique. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en naître des voyances. Chaque mot correspondait à un jour précis de la vie de Thomas, une représentation vécue, un soupçon ressenti, une décision arrestation. Le offre semblait ne pas prodiguer le lendemain, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait subsisté lu, aperçu ou courriel pouvait être ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les documents publiés les mois précédents avaient mort. À leur vie, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait dire ces récits à travers les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était reçu l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est boite mail. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus exclusivement une information. Elle le remplaçait.